martes, mayo 30, 2006

Mi escolar rebelde en Toma

Mi escolar rebelde en Toma:
Si los amo todo el año, como no acompañarlos en la revolución


Es casi como si fuera y no fuera mi Che Guevara de liceo que se cuelga morboso de mis celos indefensos, se cuelga del enrejado escolar de su liceo en Toma, se cuelga como se colgaba de mi cuerpo a la hilera de murallas frías para alcanzar el cielo, el pedacito escolar de sus rabias, y poder gobernar a su manera y a su locura rebelde los patios escolares de sus recreos futboleros, de sus tardes de jornada completa que no le gustaron nunca en su vida de guerrero uniformado. La corbata como cintillo, la camisa blanca con marquitas de amor, y noches mías, y besos de la novia del cuarto, y los corazones secundarios se toman el país entero con el discurso mas lindo del ultimo tiempo. Porque de ser la lagartija revoltosa de las micros, ahora manosean su adolescencia lampiña sobre las miles de murallas sistemáticas que le impone la educación perversa de estos años, la educación todavía heredada de esos años siniestros de la dictadura, que recién ahora, nuestros chascones niños /grandes se atreven a desvincular y deslegitimar, esas leyes obsoletas por las botas militares, ante el miedo cínico de la democracia pactada que nunca quiso cambiar las bases fascista de la educación /tortura de esos años terribles.

Porque mis escolares en Toma, aspiran a una revisión de la Ley Orgánica Constitucional de Enseñanza, esa sigla nefasta de la educación militar de esos ministros cómplices de crímenes y horror, esas siglas todavía existentes, que todabia son el recuerdo de cuando se llevaban a los profesores de sus salas de clases con un destino trágico, desde las pizarras gigantes del Latinoamericano a las manos atadas camino a Lonquen, cuando los niños del curso no entendían la desaparición forzada de ese cuerpo rebelde del profe de historia. LOCE, es la sigla terrible que todavía educa a la generación nueva de niños salvajes que no quieren sistematizar su educación con la memoria siniestra de ese pasado oscuro. Menos quieren la Jornada Escolar Completa con las miles de carencias, y desigualdades, de lo que parecía perfecto, y que nunca termino por convencerlos, con la posibilidad carcelaria de llevar su educación pendeja, a pasar mas horas de encierro en ese reformatorio sistema de sueños muertos, de autoridades vacías, de discursos uniformados, que no les caben en sus mentes abiertas, en sus pelos rebeldes y sus tardes de lucha. Ahí están, mas revolucionados que nunca, las manos pintadas del Instituto Claudio Matte, los gritos de chicas Riot Girrl del Liceo 7 de niñas, ahí estaban las molotov del Vicente Pérez Rosales, las piedras dulces del Santiago Mueras, del Darío Salas, del Augusto D'Halmar, ahí estaban esos ojitos de cielo del Instituto Superior de Comercio, la rudeza poética del Barros Arana, las multitudes del Manuel de Salas, y el corazón libre del Liceo de Aplicación, ahí están la marcha de faldas y medias puberes / féminas del Liceo N°4 de niñas, y la revuelta incendiaria del Valentín Letelier.

En sus exigencias, se podría pensar que se esta pidiendo todo, o como escuche a alguien decir, se podría pensar que en esta lucha hay una eternidad de deseo por la fiesta interminable de una toma, y si así fuera, que importa que sea una fiesta el grito desgarrado que los une hermosos en la reivindicación por el derecho a ser jóvenes, en un país que no los deja volar libres en la batalla infantil de sus propuestas románticas, pero mas allá de todo, el rescate de esta causa, es el deseo por la demanda justa al derecho a la gratuidad de la educación como derecho fundamental en sus días de escolar; por la inscripción gratuita para la PSU, como resultado de un negociado de parte de las universidades, que exigen este tramite oficial, y lo cobran en exceso, mas allá del derecho, transformandose en el corpus social de la educación pagada como legitima, y la educación estatal, como un derecho a la tragedia y a la desigualdad. Y ahí están como la nueva guerrilla de liceo, la barricada de sillas como la metáfora de sueños amontonados, esperando la demanda de sus pelos revueltos, la demanda eterna para poder recorrer el derecho de su educación con la libertad del patrocinio necesario de la democracia materna.



Y es que mi escolaridad como la de muchas generación debió sostener, todavía en esos fines de los años noventa, la historia detestable de pactos y tragedias, porque mas de una década se ha intentado borrar la cicatriz militar del moribundo dictador, pero, recién ahora, en que los nuevos niños con la caída sensual de sus pantalones y con miles de cruces fálicas, cadenitas raquíticas adornando sus cuerpos, bordados rabiosos de piercing y automutaliaciones familiares colgando de sus ojitos, de sus labios sensuales, de sus miradas atrevidas de las chicas del liceo que de igual a igual se toman las voces de lucha, de la convocatoria, de sus justicias, de sus injusticias, de sus amores varios, porque siento que de alguna manera, no saben, pero saben, y eso es lo mas maravilloso de esta revuelta que enmudeció al país, de esta nueva generación que se toma la ciudad, y que retoman en su dialogo amoroso la protesta, y la rabia inmensa, de cambiar lo imposible, de borrar lo establecido, de correr de la represión con la furia casi infantil de sus mechas, sus borrones, sus lápiz pasta, sus cuadernos con la ultima hoja con corazón con dedicatoria, y con una lengüetazo rebelde con una hoz y un martillo.



Y es que de todas las formas posibles, resulta hermoso ver a los chicos revueltos, asumiendo culpas de antes en sus discursos actuales, y reivindicando mis teorías huachas de mis poemas de amor, porque tantas veces los defendía cuando los escribía, cuando los amaba hasta la victoria de llevarlos a mi peluquería, de comprarnos ropa juntos, de usar polainas en esos días de terciopelo, pero no se si creciste y contigo también creció toda la nueva revuelta de tus pares hermosos, porque yo que pensaba que la revolución era tu estética corporal de tu ropa, y tus modas, y tus exageración, y tus sobreproducciones, cuando pensaba que era solo baile, que del punk ochentero se cruzaban a la furia incandescente del visual rock actual, pero no era solo esa estética neo vanguardia de sus mechas surtidas de colores, ni la hilera de pierncing encima la bandera de lucha para su única batalla personal, ni la única demanda posible en sus sueños por una fiesta eterna que dure toda la noche en su cama y en la disco, y que no enciendan nunca / nunca las luces, porque algo pasa en la belleza de estos quinceañeros, que ya no solo quieren bailar en sus noches celestes, sino también quieren llevar sus rabias, sus estéticas zurdas y sus bailes post modernos a las calles, a los sistemas de gobiernos, al discurso oficial, que ya no puede silenciar las miles de políticas románticas de esta nueva adolescencia que mas allá de un sueño, asume, esta batalla colectiva como la gran nueva batalla de Chile, para meter bulla, para desordenar la cordillera, para que todos los escolares de antes nos sumemos a su causa hermosa, como gesto de complicidad con la valentía pingüina de estos nuevos niños, que condicionados a la belleza de sus modas, y sus minorías y sus dibujitos corporales, se mezclan, se entrecruzan, se rozan, se enamoran, y uno como no creyendo el nuevo video clip punk hardkore, observa como la T.V. noticiosa es un nuevo video arte protagonizado por la rebeldía histérica del after school.

Yo los amaba siempre, y los amaba todo el año, y entonces como no acompañarlos en la revolución, como no quererlos mas, así encapuchados, enfilando sus cartelitos hecho a mano, con las consignas gritonas, con las rabietas y las masturbación con letras huachas enumerando miles de lienzos eternos que tapan el sol con mil dedos, llenándose de saliva en esos parques cuando nos amábamos despacito y ahora cuando se llenan de tinta roja, cuando te veo todo revuelto, con tus ojos de tigre indefenso, porque no quieres que tu mama te descubra en la cimarra punk de tus cabellos sueltos, y tus molotov artesa en esas días de frió, cuando pensabas que el cielo estaba mas cerquita, y entonces cualquier cosa que no se pareciera a tus sueños facilones y dramáticos, había que quemarlos, había que incendiar todas las calles si era necesario, porque no conocías ni a Silvio, ni sabias la historia final de Cuba, pero que importa, que importa, que todavía en tu corazón piojoso lleves la polerita del Che, o la nueva canción del punk de los fiskales se colara tierno / tierno en tu bolsito con parches y alfileres, y besos míos, porque te miraba enterito, y te quería así, rebelde, bronceado por la marcha, transpirado por la represión, mojadito entero por el fascismo graciosos que te mojaba todo el pelito, y los ojos, y tus lienzos, y tus sueños, y aunque estuviera todo mojadito, todavía te daba besos, todavía te quería, todavía te acompañaba a la lucha, todavía te decía te quiero, todavía te hacia poemas de amor, porque mi corazón era la toma perpetua de tus cariños rabiosos, y tus cariños rabiosos eran la molotov furiosa de mis labios.



Ahí estaban todos, todos a los que les escribo, formaban en su uniformidad desde la desuniformidad de sus miradas, la tragedia, el abandono, la belleza y mis deseos. El cuadro poético / político de mi vida, como una resignación de escolaridad, hacían mi estructura legitima por este amor punk, por estas furias hardkore. Ahí se veían de lejos, los parches de Lacrimosa con los de miranda! mojándose apenas por la mecha vigilante de la autoridad, apenas corrían las chicas de pelo largo con sus novios colgando apenas en sus cinturitas de lenguaje + cientifico humanista, que con esfuerzo sujetan los cinturones egoístas en esos filtreos de cuerpos, y boxer colgando, y cuerpos dulces diciendo te quiero mucho / poquito / nada, corriendo de la mano con su chica emo, y sus estrellitas luminosas, avisando que viene la repre a la tribu dark wave, que no quiere mojarse la sobreproducción de lacas, y cremas varias, para el Robert Smith de tercero medio, para el anoréxico / andrógeno placebito boys de segundo, para la chica de moika del primero, o para los novios clandestinos y coloridos y Fun People en el corazón y corre, corre porque la Alameda es mi baile, porque la ciudad es tu lenguaje nuevo, y el lenguaje nuevo es la nueva asignatura que dice rebeldía en el centro del pizarrón, porque estos nuevos chicos, que crecen mas rápido que los sueños patrios, que crecen con mas rabia que las viejas luchas, que crecen con menos miedo, que nosotros, los de antes: ahí están todos, llevando la misma bandera, entre las moikas de fin de siglo, entre las rasuradas masculinas, entre las amaneradas costumbristas, entre las miles de modas, los miles de bailes, los miles de deseos errantes que posicionan la revuelta estudiantil, porque la ciudad esta en toma, y la Alameda también defiende la poética magistral de sus adolescencias.

lunes, mayo 29, 2006

Apellido materno y El baile de los Niños de Diego Ramírez Gajardo







Apellido materno y

El baile de los Niños de Diego Ramírez Gajardo

Por: Malu Urriola


Conocí la poesía de Ramírez Gajardo hace un tiempo ya considerable. Si es que el tiempo fuese en realidad lineal. O si es que la realidad que creemos que es real, lo fuese realmente. Y el neoliberalismo fuese nuestro único y depredador dios. Y las horas se contaran con reloj control marca Orwell, y la globalización fuese una mixto-cultura de clases altas y medias que contienen en sí misma a todas las culturas que alcanzan a entrar en la globalización.

Los pobres, los olvidados del mundo -por supuesto- los millones de siempre del planeta, quedan fuera hasta que un derechista propiciador del mercado voraz, apele en tiempos de elecciones presidenciales, a luchar por sus derechos humanos básicos de sobrevivencia. Sobrevivir es para la mayoría considerable del planeta, el único verbo que conocen.

Ramírez Gajardo resitúa estos tics, nichos, objetos y sujetos culturales que circulan colgando del neoliberalismo chilensis, solitario y final: Discotecas con pantallas gigantes donde Maddona contorsiona su moderno look ante cientos de nietos de revoluciones perdidas. Animé y manga japoneses, barbies, vampiros, ketchup, góticos, dark, punkys, música electrónica, revistas pornos, mercado sexual, neonazis, en fin. Cuerpos noctámbulos, que portan el reciclaje de la historia mientras transitan la noche Santiaguina y, donde las más variadas fantasías olímpicas como versa Ramírez Gajardo, se cruzan y entrecruzan como en este hermoso y raro libro nacido de la poiesis, que va rememorando y engarzando al mismo tiempo, como un collar de perlas, la escritura velada y castigada de la poesía chilensis. Me refiero a esa escritura poética fuera del canon macho de la literatura nacional.

Rememoro, hoy aquí, a propósito del lanzamiento del libro de Diego y de las elecciones que se avecinan. A la Mistral recibiendo el Nóbel en 1945. El primer premio Nóbel chileno. Dato no menor, cuando aún no tendría derecho a voto en su propio país, sino hasta 1949 (por ser mujer). Y a las poetas se las tildaba como poetizas. Escribo en tiempo pasado, pero como mencioné con anterioridad, el tiempo no es lineal. Y aún hoy, siglo XXI, se tilda de esa manera cargada de sentidos, minimizadores el trabajo de las mujeres que escriben poesía poderosa en este país, y cuyos versos labrados en la dureza de la cultura macha chilena, trabajados en los desoladores años de la dictadura militar, han venido produciendo -y me incluyo- voces poéticas que aprecian y repiensan las propuestas estéticas y políticas de sus apuestas poéticas.


La poesía de Diego Ramírez Gajardo lleva las marcas matriarcales de esa parte de la historia de la poesía chilena que nadie menciona. O que poetas misóginos, borrachos de amor como colegialas por los vates, de quienes atesoran hasta la servilleta con que si limpió la boca…y que, critiquiquillos de turno, siervos de los medios escritos de la derecha, se empeñan a hacer desaparecer. Porque no fue Neruda, aunque gran poeta -y los haga acabar- el primer Nóbel chileno. Fue la Mistral. Y eso no es un dato menor para la historia de la poesía chilena.

Con éstos hitos poéticos, con estos nudos, es que El baile de los niños trae de vuelta los vientos de la gallarda poesía de Berenguer, a quién conocí -en los más crudos años de la dictadura militar- recitando Bobby Sands desfallece en el muro, a pocos metros de este lugar, en Plaza Italia. También puedo olfatear a la poeta Eugenia Brito y su libro Vía Pública…a Stella Díaz Varín y su estética implacable cuando versa: “Toda bandera es un río de sangre”…Del mismo modo se pueden entrever diálogos con las escrituras poéticas de S. Parra, la manoseada o Maqueira, La tirana, o Mascara Negra de Arrate, y en su contraparte narrativa a Eltit, Lemebel, Sutherland, Sarduy, Reinaldo Arenas. Porque lo que Ramírez Gajardo entrama y teje como una araña en las sombras, es la historia del poder y el castigo sobre el cuerpo de Chile. La historia del deseo y de la ruina que competen a toda poesía que se piensa a si misma. Pero también incide en un gesto que no es gratuito, ni lleva las riendas del azar. Su libro incluye en la portada además del apellido paterno, el materno. Como una marca de reparación y recuperación de la madre siempre a la sombra, en un país tan marcado por huachos de padre, tema que trabaja el libro Madres y huachos de Sonia Montesinos.

Ramírez Gajardo presenta un escenario, un territorio agredido por “la libertad” neoliberal. Una tensión en sus versos que cruza y anuda traumas de revoluciones frustradas, problemáticas de género, contragénero, y del poder que se ejerce sobre los cuerpos. Como expondría Foucault: " el cuerpo está también directamente inmerso en un campo político; las relaciones de poder operan sobre él una presa inmediata; lo cercan, lo marcan, lo doman, lo someten a suplicio, lo fuerzan a unos trabajos, lo obligan a unas ceremonias, exigen de él unos signos".
"Este poder, por otra parte, no se aplica pura y simplemente como una obligación o una prohibición, a quienes "no lo tienen"; los invade, pasa por ellos; se apoya sobre ellos, del mismo modo que ellos mismos, en su lucha contra él, se apoyan a su vez en las presas que ejerce sobre ellos"

Estos signos con que el poder opera sobre los cuerpos, son los que rearticula Ramírez Gajardo. Los residuos de esta nueva pirámide mall dictadura globalizada.







Ramírez Gajardo muda de hablante como una serpiente se desprende su piel, cruza signos y significantes para construir un sujeto, un cuerpo andrógino cultural, desde esta “otra muerte social” a que nos refiere y que como versa “después de tantos años de punk, ingresan a la fantasía del Japo” El “silencio general” en detrimento del Canto General en su poema (yo soy) que además titula entre paréntesis y que me remite también al texto Yo soy eso de Nisargadatta Maharaj o, el yo es otro de Rimbaud. El yo entre paréntesis. Suspendido. Ambiguo juego en el escenario yo-yo de la poesía chilena, es cruzado y acosado con los iconos emblemáticos del neoliberalismo. Con los de la contracultura como el punk o el sujeto “revolucionario”

Cito: Me dice barbie/ Me lo dice revolucionario sin banderitas presentes/ De verme tan maquillada la híbrida disco de mi cuerpo/ Exhibiéndole toda la tragedia de mi territorio en plena Alameda.

Y aquí hemos sido convocados, en plena Alameda, tan significada por la historia de Chile, y que Ramírez Gajardo que vuelve a re-significar como un rictus de baile y de muerte.








Malú Urriola,
Presentación del libro “El Baile de los niños” de Diego Ramirez Gajardo
en el Cine Arte Alemada.
9 de diciembre de 2005




jueves, mayo 25, 2006

Nos gustan los chicos en el metro





y no lo podemos controlar.

con mi amiga nos enkantan los niños desarmados
ke se toman el metro
y se enfrian en los pisos
esperando que yo les esriba poemas
y le sakemos fotos clandestinas.



.-

miércoles, mayo 24, 2006

SOY TU FANS.






yo



asi komo me ves




desamparado

pekeñito

revuelto


desesperado

yo


asi komo me sientes

despacito

histeriko


soy tu fans














YO SOY tu FANS .-

martes, mayo 23, 2006

Regreso a Chile


Volvi DE Bs aires,

todo igual.

todo bien.

es la poesia de la vida
y la rabia de los labios.

kiero ficcion
porke mi realidad supero mis rarezas mal escritas






ESTOY TAN ANARQUISTA PARA QUERERLO
Y TAN DIFICIL PARA DECIRLE "MI AMOR"

sábado, mayo 13, 2006

A g U a

miércoles, mayo 10, 2006

AMOR mio, nada mas que decir




AMOR mio, nada mas que decir.

Hacia miedo y sueño en tu pieza, y yo veía miles de formas de hacer un poema Harajuku mientras te volvías niña salvaje, besándome las rabias con la rudeza de los años de tus miles de trajecitos y disfraces, porque aunque compartimos un novio, nunca pensé que en tan poquito tiempo tu nombre se quedaría en mi corazoncito / japo, y porque mi amiga Gladys, la poeta del rock, publicaba su libro “Gran avenida” mientras estallaban de estrellas y besos, y risas cómplices, pensando un poco mas en la tragedia de no estar juntos, que en la tragedia de querernos tanto, y porque de lejitos o cerca la ciudad despierta en el neon neo barroso- así dicen allá- de las luces de Bs. aires, que todavía tenían muerte de callejeros tristes, que nos dejaron sin baile pero con miles de romances y poemas sueltos en las sonrisas hermosas de mis amigos, hubo compras, noche, baile, viajes, marielis, hugin, silencio, bond street, música, ropa, un pedacito de mar en febrero, los ojitos de sol, la clásica conjuración media Alfonsina y las cinco sirenitas que la llevaran, y esos ataques suicidas que terminan en poéticas raras de ballenas varadas en el mar que no existió jamás en mi biografía corporal, yo pensaba que cuando los chicos mas bellos entraban a clases, yo podria armar un nuevo baile solito y feliz, pero los ojos mas lindos de este pais, no se querían ira lejos/ lejos, si viajas hacia al sur...ahora se que su corazón estaba blindado, y pienso que la Rosenvinge tiene miles de velitas por cada “noche envuelta entre tu pelo”, me acuerdo que yo era una guía turística que mostraba la ciudad en tus ojos de cielo indefenso, te llevaba a mis bailes neo góticos, con mis amigos, y tu reías, entre fotografías y besos que terminaron en poemas lindos, cuando todo lacrimoso mi chico de allá lejos, se despedía con una carta hermosa, un pelo medio teñido en un departamento amoroso, donde mi amiga con sillones de elefante y dibujitos de vaca nos citaba a Girondo, y ella se enamoraba, y yo también, porque el chico se iba, y eso me gustaba querer de lejos, como pretexto de escribir mejor, y andar lloroso, y fue contigo vestido de darky miauu de polainas y cascabell que fuimos a la despedida de la “dignidad rebelde” cuando esta país se llenaba de bandera rojas en la Alameda, despidiendo a la chica ruda de las protestas que este país no merecía por tanta consecuencia y amor, y vinieron las hermanas, y una marcha, y claveles rojos, y llenar de rabia las miles de causas románticas, porque el partido comunista perdía su corazón en esos primeros tristes días de abril, y de la compañera Gladys, vino una noche juntos, contándonos todos como primera y ultima vez, la estrella del J rock, me hacia reír, y me hacia jugar, ambos éramos niños con mentes de adultos, así decía él, así le creía yo, hasta que lo vi sacando la lengua en la portada de mi libro, mi pieza en ese tiempo era una hilera de nombres que se amontonaban como si la cárcel de aquí afuera se volviera mas eterna que la cárcel de aquí adentro, y como si todo lo que se escribe pasara, fue en medio de esos días, en que yo pensaba dedicarme a subir fotos, como niño gato llorón, que me decían cosas lindas al odio, y paso un pedazo de inverno, en que ahora si pude ver la lluvia de cerca, y pensar que me moría de frío y de amor al mismo tiempo, como las lagartijas, como las amigas, como usted y yo veía la beca del consejo del libro, me buscaba como delito de guerra, y sentía que la reivindicación de una tragedia es volverla arte, y si puedo hacer arte desde la cicatriz que duele, entonces me enfermo para siempre, y ya no puedo dejar de escribir y Placebo me hacia saltar 2 días seguidos cerrando los ojos, como fan escandaloso y enamorado, acariciando a los ex que me agarraban las polainas y los sueños, y los miedos, y las frases lindas, y que estas grande, y que estas lindo, y como que deberías llamarme, y cuando nos vemos, y todavía me gustas, y me gustas toda la vida “pendejo de mi corazon”, y el invierno de Santiago de Chile, me volvía triste / triste, así como me gusta a mi, y escuchaba the cure con los ojos cerrados, y hacia lo que nadie quería que hiciera, y decía cosas, o sea las escribía, que es como lo mismo para mi, y odiaba ir al forestal, pero te tomaba la mano igual, y mi mare sama me hacia japoso el baile, y babeamos con Miyavi, y yo le decía miles de nombres y nos reíamos, y yo le decía, que todo esto ya había pasado, y una noche, me acuerdo que terminamos llorando, en el parque, y yo tenía rabia, y le dije que nunca mas lo iría a buscar, y ella como que no me creía y se hacia la dormida, en mis polainas de kin kong según ella, y “es miranda! mi amor! es niño gatu mi amor! y los conciertos ya no me gustan, aunque llore con Saiko tb, y fue hermoso ver con mis hermanas a Silvio y a fito Páez, pero me adelante en los meses, y todo esto ya no sirve mucho, porque me vuelvo histérico cuando escribo, y cuando me acuerdo de ti, y cuando pienso que nadie leera todo esto, porque hoy la gente se abraza, y se dice cosas lindas y fue en mayo que maresamolka y hugin me hicieron prometer que nunca mas volveríamos al Carrera, y lo odiamos para siempre, porque ya no era lindo arrancar de los nazis negritos que Hitler les encienda las iras en su racismo made in Chile, y ellos no fueron a esa clase de historia, faltaron cuando el profe les paso la segunda guerra mundial. y en junio me enamore de un japoso que no me quiso, o sea quizás si, pero se asusto por qué fotolog miente, pero yo lo quería, porque se ve lindo, y porque sufre y sufre como perro sin nadie, y eso lo vuelve tan poético cuando lo miro de lejos, el inverno fue todo baboso en los parques escondidos del mundo, con el niño yaoi sacándonos miles de fotos, y diciéndonos mensito todo el día, y ahora el se llama de otra forma, y tiene cinco gatitos, que ya no son cinco, son los niños miau que quiero conocer, y hubo dibujitos muchos dibujitos, yo me hacia fans de Luna sea, y después vino un par de horribles amores hermosos, amigos que se hacían los pseudo intelectuales que tiene nombres de héroes, pero jamás salvaron su vida ni la mía, pero igual era emocionante desmitificar el mito ese, que miraba baboso todas las noches, y darme cuenta amor mío, que si yo lo querría era porque baila perfecto siouxsie, y porque daba besos cuando uno no se los pedía y en agosto me fui a Bs. aires de nuevo, pero ahora solito, y un hotel llena de luces en San Telmo, me ofrecía ayumi+ baile, y noches en Réquiem, y Emma que me llevaba a conocer su ciudad, y su corazón, y en ese segundo lugar me quede varias noches, hablando de la injusticia, de las guerras social, de la batalla por el cielo, de las formas de amarnos en un hotel de Bs. aires mientras en mi país la gente se muere de hambre, y yo me moría de pena, cuando con cartas y libros de regalo, nos despedimos y miles de fotos, y vino Hiroshi, el regreso, la dark machine en que te vi por primera vez, unos muñecos, ver le ciel, una polera con brillitos, un guerra de locas en el bizarre que odiaba por no tener contexto electro bailable candy rasurado, septiembre, las rabias por las marchas que no marchan a ningún lado, las rabias de siempre, el pelo largo, el tatuaje con mi lengua en tu espalda, la abreviación de “niños salvajes”, el mejor poema que leí en mi vida, la noche elevada con el hijo de Jodorosky amándome, jalándome el infierno y diciendo “yo me llamo diego”, las orejas de gato, la llamada telefónica, todo el mundo se aburre, el libro de Lemebel y su noche de siempre pensando en que soy su fans, mi amiga Caroll bailando y abrazándonos en el Clan, la noche en que los chicos no lloran con tus besos y tus historias de sangre y lamidas escolares, la gladys se va a la playa, mi libro, el baile de los niños, el cine arte alameda, el monito igual a mi regalado por Hikari, Yukihiro gatins, dir en grey, tu boca, la fotografía a fuera de tu casa, la despedida, la ruber band, mis inventos culturales, mis inventos metafísicos, mis inventos de vida, la mare sama y el hugin me hacen reír por todo, y yo soy feliz cuando pienso que todo esto pasa para escribirlo, y sino digo mas es porque me da miedo, porque me da rabia, porque me da ternura, porque me enamoro, porque bailo, porque así soy siempre. Y nada más que decir, amor mío, nada más que decir.


DIEGO.-



* esto fue esos dias terribles, de fin de año, ke me dijieron resume el 2005.
y eso fue. -

lunes, mayo 08, 2006

Huelga de Hambre .-


Huelga de Hambre de Ernesto Medel Salas, prisionero politico en democracia.
esta es la carta que él envio y la declaracion pública del Comite de Derechos Humanos. esta semana se cumplen 40 dias de huelga, 40 dias.



********


AMIGAS, AMIGOS, COMPAÑEROS, COMPAÑERAS

QUIZÁS PARA MUCHOS ESTA LEGÍTIMA FORMA DE LUCHA, LA ENCUENTREN QUE ES UNA PRACTICA ANTIGUA , SOBRE TODO
CUANDO EN NUESTRA "FLACA" TIERRA ALUMBRA EL SOL DE LA "DEMOCRACIA" O COMO DICE EL TATA DEL NORTE "EL NUEVO SOCIALISMO", PERO SIEMPRE, EXISTE LA MISMA EXCEPCIÓN DONDE NO LLEGA EL SOL DE LA "DEMOCRACIA", NI LA JUSTICIA, TENEMOS QUE SER SOLIDARIOS, VENDRÁN MUCHAS MANIFESTACIONES EN RESPUESTA DE LA INJUSTICIA, PERO SOLO UNA COSA NOS AYUDA A TENER VICTORIAS Y ES LA UNIDAD.

FRATERNALMENTE

¡¡¡¡LA LUCHA AUN CONTINÚA!!!!

DECLARACION PUBLICA

Yo, Ernesto Medel Salas, recluído en la Penitencieria de Santiago, Declaro: Que, el día 10 de abril del año en curso, inicio una huelga de hambre con el objetivo central de que a mi padre Alberto Medel, se le conceda la autorización de vivir los últimos días que le quedan en su casa, él se encuentra recluído en el Hospital de Linares con su salud deteriorada, apelo al derecho humanitario para que él pueda cumplir éste su último sueño, Alberto Medel ha sido un luchador intransigente, un buen militante un hombre consecuente, muchos compañeros entregaron su
vida, otros como mi padre están en el ocaso, gracias a ellos, hoy algunas “autoridades de gobierno” están
disfrutando del poder, pido entonces a los que tengan ingerencia que den este beneficio a Alberto Medel, como pido también por derecho, ser trasladado a Linares para estar cerca de mi padre.
Mi postura de permanecer en huelga de hambre será
hasta que logre el objetivo antes mencionado, mi
decisiñon es inquebrantable.

Saludos fraternales, gracias por el apoyo para que el
sueño de mi padre se concrete .

Ernesto Medel Salas

Santiago, 10 de abril de 2006

Agradeceremos colaborar en la difusión de este mensaje.
Por favor, reenviálo a tus amigos

La Asamblea Nacional por los Derechos Humanos, llama a las autoridades que resuelvan,la situación del Compañero Alberto Medel, donde por derecho propio de salud, de calidad de vida, de estar con
su entorno familiar, debe existir el traslado inmediato del Cro. a su casa en Linares junto a su familia, es importante que el gesto humanitario se concretice, pues entendemos que esatá dentro de la
“democracia” imperante en el país.
Estas dos peticiónes de traslado, tanto la de su padre , como la del hijo, la hacen suya entre otras las siguientes organizaciones que integran la Asamblea Nacional por los Derechos Humanos

AGRUPACION DE FAMILIARES DE DETENIDOS DESAPARECIDOS
AFDD
AGRUPACION DE FAMILIARES DE EJECUTADOS POLÍTICOS AFEP
CORPORACION DE RETORNADOS
AGRUPACION NACIONAL DE EX PRESOS POLÍTICOS ANEXPP
CORPORACION DE BENEFICIARIOS PRAIS
EXONERADOS ZONA SUR
COMITE DE DERECHOS HUMANOS DE CONCHALI
UNION DE CENTROS DE PADRES DE PUENTE ALTO UNCOCEPA
COMITE DE EXILIADOS PERUANOS
COMITE CONTRA LA IMPUNIDAD
MEMORIA MIR
CINTRAS
ODEP
IZQUIERDA CRISTIANA
PARTIDO HUMANISTA
PARTIDO COMUNISTA

Santiago, 11 de Abril de 2006

Agradeceremos colaborar en la difusión de este mensaje.
Por favor, reenviálo a tus amigos

viernes, mayo 05, 2006

No sabe, si me kiere. = ^.^ =





y yo tampoko estoy muy seguro.
una cosa es el deseo de revolverlo en el suelo
ensucierle la boca
y mojarle las manitos
pero otra cosa
muy distinta
es escribirle un poema de amor.


^^


Niño Gato .-


www.fotolog.com/gat

miércoles, mayo 03, 2006

todo .-