Buscando trabajo: La histérica audición de una loca desgastada

Necesitaba trabajar, en lo que sea, lo reconocia medio sensual en los círculos oficiales de la minoría, que utiliza mi lenguaje, con cierta intención sexualizada que me permite entrar en esos campos laborales, del arco iris, del supuesto niñito bronceado, de la fantasia del cuerpo joven, que como presa fácil, les penetra la alegría a esas dueñas de boliches gays, que con el gancho del dinero, pretenden financiarnos las noches, y las estéticas caras de la peluquería mas ropa, que nos hace mirar con vergüenza, los ofrecimientos celestiales de la tropa gay power, del adulto mayor, que quiere con ganas a esta fila de pendejos cesantes, que mas allá de ser compañeros de deseo, son compañeros de sus camas solteronas, a la hora de establecer vinculos laborales.

Y no es que esto me moleste, al contrario, me veo viejito, dándole trabajos sensuales a chicos lindos a cambio de sonrisas y dinero, y felicidad, y libre consumo, el problema es la discusión de géneros y trafico de esto, (o los contratos sociales como dicen mis amigos viejos) que mas allá de la solidaridad de la loca vieja con la loca jovenzuela, es la comercialización, exportación, y denigración que a costa de sus miradas pasivas y babosas hacen ofrecerles a los niños nuevos, cualquier recompensa a cambio de sus besos desesperados por financiar sus noches de terciopelo y candor gay. Y es la solidaridad lo que jamás existió en sus diabéticos años de dueña de boliche, que quiere a costa de su vaselina inutilizada, el cuerpo juvenil, de los que confundidos y miedosos del “sin experiencia”, deben recorrer semi obligados el cuerpo “sin experiencia” también, de la loca desgastada por el amor ingrato de esos años.

Mande mi currículo, con la foto, yo todo esperanzado por el dato de mi amigo, que me asegura que era todo normal, que era simple, que eran garzones para un local nuevo. Me llamaron, acordamos la cita, me vestí de hardkorito gay, trate de esconder mi pelo y puse cara de gay lógico, así como que no se nada pero me encanta Madonna, y voy al Bunker tb. Estaba como incomodo, imaginaba una cosa gay con histeria, pero fue relativamente normal. El local, estaba casi terminado, era lindo, bueno nada sorprendente, muy de eestilo Bellavista gay, entre Sta. filomena y Bombero Núñez. Era una especie de living, con sillones grandes, un escenario de cortinas doradas, una cosa media Miami gay, pero que en realidad según ellos, buscaba una estética celta, haciendo alusión al nombre del local.

Estaban los 2 dueños, y el administrador, me hicieron pasar arriba, entre las mesitas del bar, unas fotos de chicos con faldas escocesas, mostraban caricias y gestos románticos, unas espadas ridículas, y esos candelabros de bautizos de clase media. El señor administrador, era medio chinesco, era el menos loca símbolo del grupo, me contó de que se trataba, no necesitan garzones sino “anfitriones” me recalco, o sea no solo querían un chico que sirviera en las mesas, sino un chico que se “sirviera” en la mesa, que sirviera su cuerpo, el deseo, la rabia a los clientes morbosos, que bajo la generosidad de la propina, harían feliz al chico gay jovenzuelo para financiar un pedacito de su desgastado corazón.

Y puede ser que la demanda, el abuso, el poder, el libre mercado del cuerpo, yo lo conocía por los libros infinitos de mis experimentalismo Queer, cuando quería ser escolar poeta y revolucionario y gay, o por esas estéticas escritúrales que miraba con admiración y cariño, pero cuando pase a formar parte del porcentaje en estudio, era todo diferente, ya no era teoria sino yo era la página en blanco por escribir, y me dolían las piernas, se me apretaba el pecho, se me pegaban las rabias y las penas, de observar la violencia del neoliberalismo homosexual, que devora los gestos básicos de amor, de respeto, y por ultimo de generosidad frente a las nuevas generación de equivocados, extasiados, invertidos en el amor, desprotegidos en las miradas, discriminados en las formas, excluidos en las legalidades.

No existe ninguna violencia mas grande que la de marcar territorios a partir del poder sobre un cuerpo, no existe otra forma de violencia mas inconsecuente y cruel que la de la minoría sexual, agrediendo para su goce, los mismos limites de tragedia que alguna vez ellos protagonizaron en sus pasados de niño, en sus pasados adolescentes. Por eso tenia rabia, rabia conmigo, rabia con el arco iris, rabia con los administradores pornográficos, rabia con las modas, rabia con la estética gay neoliberalizada, rabia con la TV y los medios que generalizan los vínculos, que exhiben la homofobía con gracia por toda la ciudad, ( “Fletitos de Talca aplastan a canal 13”..Sobre las nuevas teleseries, Las Ultimas Noticias. ) y es que de alguna manera la responsabilidad es en gran medida del contrabando cultural de los ejes homosexuales oficiales, que llegan desde los imperios capitalista a radicarse con facilidad y felicidad en los consumidores que jamás, han sido críticos frente a este libre consumo de su deseo, al libre consumo del corazón, y es ahí que me duele y me molesta tanto, enfrentar que ese conjunto histérico y colorido me pertenece de alguna manera; y entonces, yo también, debería sonreírle al consumo enfermo del cuerpo, que se fusiona en la cultura del gym, el cafecito a media tarde, el perrito con dos moños como símbolo de la eterna soledad, y el baile de las discos frotes y goce y eyaculacion precoz ( “algo tienes ke me exitas”...P. Rubio. )

Después de los requisitos del administrador, venia la audición con el dueño, una señora de 50 años de luchas pornográficas y batallas perdidas por la causa Madonna y los ideales Pet shop boys, me recibía cariñosa, y me hablaba como si fuera su sobrino lejano pero muy cercano, querían anfitriones celtas, anfitriones vikingos, de pelo largo, que usaran el uniforme de trabajo: una faldita escocesa, mas corta que las reales, ( tu usas sutien?), una boina con un pampón kitsh colgando casual por la carita de pajarito pajero fotográfico, y una polerita roja con el nombre erecto del local. Miraba el uniforme, mientras el cuestionario casi matrimonial del dueño, tenia que ver con mis gustos, con mis preferencias en la cama, con mis posiciones del amor, con mis relaciones amorosas, con mis características acrobáticas, ( tienes pareja? hace cuento? y como se llevan? y que te gusta? y que no te gusta? y tienes experiencia...en todo...? ). Yo le dije, medio avergonzado, que yo buscaba algo de mesero y no ser anfrition, que quería servir y no servirme, eso no se lo dije, pero lo pense. Pero a pesar, de toda el escándalo del interrogatorio de tortura rosa, la dueña pasivosa, exigía conocer la mercadería, exigía conocer “lo que voy contratar, puedo ver tus piernas?. A ver sacate el gorro, quiero ver tu pelo...ah si...no te lo amarres, eso buskamos chicos con el pelo largo, asi como tu...asi como onda vikingo...”) era la pirmera vez que mi pelo no era problema para un trabajo, me querian asi chaskon, pero tambien con el pantalon abajo, enseñandoles la geografia tragica de mis necesidades laborales.

Después me reí, después me dio rabia, después llame a una amiga, me fui, pensando en la imagen de que un conocido llegara al bar y me viera en faldita, me fui rápido, apenas soportando la recreación de la loca, diciéndome, mira si viene un cliente, te mira, así, te toca así la pierna, te pregunta esto, te pide esto, te deja esto, “si la gente viene a verte a ti, asi que no seas tímido”, ósea, además de difraz, tenia que tener personalidad de sex shop con el publico, para recibir como un gesto de semental moderno versátil y olímpico una propina por mis piernas lampiñas y trágicas al comercio de la homosexualidad chilena.

Gracias, nos vemos, hablamos, lo pensare, y lo pensé, y lo quería escribir, y da como risa ahora que pasan los días, pero igual es triste, es triste que otros niños, tengan la necesidad de exhibir sus afectos y sus carencias por las leyes laborales de la homosexualidad. Y pienso, entonces porque cuando veo a los chicos vedetos bronceados y jugosos, bailar, me da mas penita, que cachondeo express, al pensarlos después subirse a las micros, esperando que amanezca, que de alguna manera se vea mas clarito el día.